Il bollitore è sospeso sul fuoco, fuori dal capanno si alza una brezza improvvisa, di quelle che fa nascondere il collo dentro la giacca. Si porta via un ricordo, magari uno di quelli spiacevoli, e il mare si increspa come un brivido lungo la schiena.

Poi di nuovo la quiete, il sibilo della lenza riavvolta, il fischio del bollitore.